Última comilona-borrachera con mi madre. Me ha traído mascarillas y toallitas desinfectantes. Tiene miedo que me muera de la gripe porcina. La verdad es que ni me lo había planteado, será porque veo poco la tele o porque aspiro a una muerte más soficticada. Siempre he pensado que me moriré de sueño. Es lo que más me pega.

Michael se murió de eso. Algún gilipollas borracho de dinero y despreocupación pensó que por ser tan grande el sueño no podría con él. Maldito anormal. Hoy sería su cumpleaños y como las borracheras siempre me han puesto sentimental, dondequiera que estés, Michael, que tengas felices sueños.